Tropicaos

Árvores não tão altas,

musgo não tão verde.

pedras imperiosas.

feixes de luz por frestas de portas-folhas e lama

Pequenas subidas, alguns barrancos...

Embrenho-me

com galochas azuis e peixeira na mão

Num descaminho denso

que de qualquer forma impede.

(Digo qualquer forma, pois o fim transforma-se.)

Até agora - ainda que pensando

Arfava e sentia o ar frio em suor

e me subia a cãibra quente em bela dor.

Ah! e os zumbidos surdos que saem das frutas podres roxas, vinho e mostarda

Mas a incerteza que esse novo fim provoca me desnorteia e tenho me perdido constantemente,

Me esqueço porque continuo, durmo em cavernas escuras e daqui escrevo sob um recente luar:

de que serve essa etnografia úmida, se cada palavra revisada  é logo esquecida e essa ajuda repentina não sabe ao que veio e porque quer estar?

Para quê descrições, se afinal o que importa  é a forma, a fonte, o corpo.

De que servem correções ortográficas e interrogações ao pé das páginas

Sem comentário algum?

Continuo a escrever,

mas não pra você.